小姑娘没多想，盖了个红章，扔进了待办文件堆。

她不知道的是，那行潦草的字迹并非误填，而是某种物理层面的坐标修正。

文化路以南，正下方就是博物馆的地下二层库房。

当晚，林工避开了所有工友，独自钻进了文化路的一处通风井。

井壁湿滑，散发着霉味。

他从怀里掏出一块拳头大小的黑色硬块——那是他从废弃锅炉房里抠下来的铁蜡混合残渣，硬得像石头，却带着某种油腻的温感。

他在井壁内侧凿出一个凹槽，将那块残渣狠狠地嵌了进去。

水泥抹平，封死。

就在水泥凝固的那一瞬间，几公里外的博物馆地下库房内。

b79号柜里那些原本漫无目的漂浮的微小结晶体，突然集体震颤了0.3秒。

这个震动频率，与此时此刻市政管网里突然增大的水压波动峰值，达到了完美的同步。

共振开始了。

王主任家里，电熨斗正喷着热气。

孙子已经睡了。

王主任从那一摞旧报纸里翻出了《城市照明管理条例》。

他那双长满老茧的手显得格外笨拙，却又极其小心地拆开了硬壳封面的夹层，取出了那张被压得平平整整的图纸复印件。

图纸一角写着那个编号：t0797。

“像爸爸工具箱里的图。”孙子白天指着墙上那块补丁说的话，像根刺一样扎在他心口。

有些东西，一旦被孩子看见，就意味着“它”已经不再满足于躲藏。

王主任拿出一卷半透明的胶片，那是他二十年前在路灯维修站工作时，用来包裹高压线接头的绝缘膜。

预热，熨烫。

高温让胶片紧紧吸附在图纸表面，发出一阵类似烤肉的滋滋声。