师父终于动了，他缓缓地转过身。

他的脸色苍白，但眼神却异常清澈、明亮。

甚至多了一份卸下所有重担后的释然。

他看着我，目光平静地落在我手中的短剑上。

“小白，”他开口，“还记得我第一次教你剑法吗？”

我点了点头，哑声道：“记得。您说，握剑。”

师父摇了摇头。

说，“是松手。”

我怔住。

“我让你握住木剑，站了三个时辰。你手臂抖得不行，却死撑着不敢放。”

师父像回忆起了某个久远而有趣的画面，“最后你实在撑不住，剑掉了。我告诉你，剑术的第一课，不是如何握紧，而是知道何时……松手。”

“你现在，”他轻轻地说，每个字都清晰无比，“握着一把很重的剑。”

“松手吧。”

松手吧。

这三个字，不是劝慰，不是哀求。

是开示。

是斩断。

他在教我。

教我如何“杀”他。

不是技巧，是心境。

这一刻，我如遭雷击，猛然意识到，他不是在配合我，他是真的在求死。

星辰洒向人间时，他就已给自己判了死刑。

来京城，入天罗地网，不是抗争的尾声。

是成全的开端。

用他的死，焊死我“叛徒”的铁冠。

用他的死，斩断我回头看的可能。

用他的死，作最后一子，填进棋枰，换我这颗孤子……过河。

我那绞尽脑汁的偷天换日，我那视若珍宝的险中求活……

在他这平静的、早已写好的终局面前。

像个笑话。

可我做不到！