，靴底的水泥灰簌簌落下。

穿橘色反光背心的码头工人推着自行车，车筐里的鲱鱼用报纸包着，渗出油渍。

这一切在他脑海中都太熟悉了，却又陌生得让他喉咙发紧。

更衣室的勾心斗角、名利场里的闪光灯、赞助商的香槟——这些才是他现在的“日常”。

可此刻，圣皮埃尔街的气味，鱼腥味、电焊的金属味、潮湿的沥青味，却让他突然感到一阵孤立无援。

“这不是我的战场。”

“这里，是我的家？”

车子缓缓停在一栋红砖公寓前，阳台栏杆锈得发红，窗台上摆着两盆蔫了的薄荷。

三楼的那扇窗亮着灯——陈兰一定在做饭，罗文和罗米大概在写作业，或者趴在窗边往外望。

汽笛声从港口传来，盖过了一切。

罗伊深吸一口气，推开车门。

歌曲的尾声在身后淡去，而家门前的楼梯，像一条通往过去的隧道。

...

敲门声响起时，陈兰的锅铲顿了一下。

厨房里炖着罗伊小时候最爱的白萝卜牛腩，汤汁咕嘟咕嘟冒着泡，水汽在窗玻璃上凝成一片雾。

她下意识攥紧了围裙边，那双手在海鲜市场泡了十年，指节有些粗，掌心结着茧，却在此刻微微发抖。

“是哥哥！”

罗米从沙发上弹起来，动画片里正播到《马丁的早晨》片头曲，但她已经顾不上看。

她赤着脚跑过冰凉的地板，睡裙下摆扫过地板。

而罗文僵住了。

他的新足球，真正的阿迪达斯，不是二手市场淘来的旧皮球，从脚边滚开，撞在餐桌腿上，发出一声闷响。

他突然不敢继续踢了，手指无意识地揪着t恤下摆。

那件衣服是罗伊上个月寄来的，印着摩纳哥队徽，但他