那是一段被物理规则强行抹除的空白。

在这113秒的静默里，温湿度传感器的读数并不是归零，而是呈现出一种毫无波动的死线，就像是一个死人的心电图。

沈默屏住呼吸，身形极力压缩在两组废弃铁柜的夹角阴影中。

他的目光越过满是灰尘的空气，聚焦在b79号柜前的那个身影上。

苏晚萤没有开灯，库房里唯一的光源来自走廊尽头那盏濒死的应急灯。

昏黄的光晕下，她蹲下身，动作轻柔得像是在安抚一只受惊的野兽，将那盏熄灭的煤油灯稳稳地放置在地面的水渍正中央。

灯罩玻璃蒙尘，油壶干涸。

但就在铜质底座接触地面的瞬间，沈默敏锐地捕捉到了空气中光影的微弱扭曲——那是热空气上升造成的视觉畸变。

这盏没油没火的灯，在发烫。

借着这股看不见的热浪，沈默看清了底座边缘的一行钢印：“1953·沪”。

苏晚萤没有停顿，她从随身的帆布包夹层里抽出一张泛黄的硬卡纸。

那是一张早在九十年代就被废弃的图书借阅卡，边角磨损，上面用褪色的蓝黑墨水写着编号：b79-1987。

她将借阅卡平铺在发烫的煤油灯旁。

没有任何预热过程，卡纸边缘迅速卷曲、焦黄，却并没有化作黑灰，而是像伤口结痂一样，析出了一层细密的深蓝色微晶。

这些晶体仿佛有生命，沿着纸面纤维疯狂生长，眨眼间就勾勒出了那个首尾相衔的诡异轨迹：“7→97”。

做完这一切，苏晚萤站起身，向后退了一步。

这一步退得极其讲究。

沈默的视线扫过地面地砖的接缝，那是标准的300毫米规格。

苏晚萤的鞋尖距离水渍边缘，不多不少，目测恰好是17厘米。