时候。

王主任拿着剪刀，挑挑拣拣，剪下了七片最老、颜色最深的叶子。

这七片叶子的叶脉走向奇特，每一片都像是某种文字的笔画。

他没有把叶子扔进垃圾桶，而是把它们小心翼翼地夹进了一本《城市照明管理条例》手册里。

夹的位置很有讲究，第79页，目录页。

书本被合上，上面压了一块两斤重的鹅卵石。

四十八小时后，王主任再次翻开书。

叶子已经干枯发脆，一碰就碎。

但叶脉里饱含的汁液已经深深渗入了纸张纤维。

那七道褐色的细线，因为氧化作用，颜色变得深沉而陈旧，看起来就像是廉价油墨印刷时留下的污渍。

更妙的是，这些污渍的间距和形状，与目录页原有的文字排版形成了某种视觉上的互补，让原本清晰的条款变得模糊难辨。

第二天，社区微信群里转发了一则紧急通知：“接上级部门通知，因印刷批次存在严重模糊问题，新版《城市照明管理条例》即日起启用修订版，旧版手册统一回收销毁。”

王主任看着群里的消息，把那本夹着碎叶的手册丢进了回收箱。

当自然痕迹完美模仿了排版误差，人工纠错就会变成自我纠错。

整个系统都在忙着修正“印刷错误”，而忘记了去探究那错误原本是什么。

深夜，雨停了。林工再一次抵达了t079井位。

井盖被撬开的瞬间，一股寒意直冲面门。

探照灯的光束像利剑一样刺破黑暗，直抵井底。

那把螺丝刀还立在原来的位置，姿态都没有变。

但是，缠绕在上面的菌丝彻底消失了，取而代之的是刀柄上新出现的七道平行浅痕。

痕迹很新，像是刚刻上去的。

林工目测了一下