凌晨四点的解剖室冷得刺骨，沈默的白大褂下摆还沾着苏晚萤手腕上渗出来的红墨水——那颜色和火灾档案里陈穗的死亡报告上的血痕太像了，他刚才给苏晚萤注射镇静剂时，针头几乎戳偏。

手机在解剖台边缘震动，是博物馆行政部的未读消息。

他划开屏幕，瞳孔骤然收缩：“陈策展将于早九点召开新闻发布会，主题：残响艺术展启动，首批展出七件'被误解的艺术品'。“

“操。“他低咒一声，金属托盘被撞得哐当响。

解剖刀从指尖滑落，在大理石台面划出细长的划痕——和群像油画里舞者的眼尾弧度一模一样。

七点整，博物馆会议室的红木门被撞开时，陈策展正往投影仪里插u盘。

他推了推金丝眼镜，镜片反光遮住半张脸：“沈法医来得正好，我需要专业人士为展品的'艺术性'背书。“

“七件展品的共同点是都被过度解读。“沈默扯松领带，昨晚没合眼的青黑在眼下洇开，“油画被赋予'凝视诅咒'，古琴被传'弹奏必亡'，你知道这些标签是怎么来的？“他甩下一沓数据图拍在桌上，“每次展览后，观众脑内θ波同步率上升37%，他们不是在看艺术品，是在给执念'喂数据'。“

陈策展的手指在u盘上顿住：“恐惧源于无知，展览本身就是疗愈。

公众有权知道——“

“有权知道你在给残响供能？“沈默抓住对方手腕，触感像握住块冷硬的石头，“1987年剧院火灾，陈穗的执念是'成为看的人'，所以她要观众席永远有'想看懂'的人。

现在你要把七件展品摆出来，等于给七个陈穗开直播厅！“

“放肆。“陈策展甩开他的手，金丝眼镜