“监控。”沈墨脱口而出。

“早调了。”小吴点了下鼠标，屏幕切换成监控画面——画面里，扎马尾的小女孩踮脚抽下一本《老城往事》绘本，翻到某一页时，她的瞳孔突然放大，手指死死地抠住书页。

镜头拉近，那页插图是井口雪景，围观人群的影子扭曲着指向井心，和小冰给的老照片分毫不差。

“不是他们在看故事。”小吴的声音低得像耳语，“是故事在挑人选。”

沈墨的后颈起了一层鸡皮疙瘩。

他抓起白大褂冲出门，解剖室的风灌进领口，冷得他打了个寒颤——这冷和深湖的冷不一样，深湖的冷是钝的，现在的冷带着细刺，往骨头缝里钻。

吴奶奶家的门没锁。

沈墨推开门，煤炉的余温还在，但炉灰是冷的。

老人的房间里，墙上的年历停在1982年3月，玻璃底下压着张泛黄的合影——正是小冰给的那张老照片。

他伸手摸向墙面。

指尖触到的瞬间，冰碴从墙缝里渗出来，像老人的眼泪。

沈墨咬了咬牙，抄起桌上的改锥撬开墙皮——墙里裹着块油毡布，边缘被烟火熏得焦黑，上面还沾着暗褐色的污渍。

“汗液和呼出气的冷凝结晶。”两小时后，实验室的检测报告在打印机里吐出来，“这些物质能存储记忆信息，类似……”

“类似dna。”沈墨替技术员说完，“吴奶奶四十年烧火赎罪，每次讲故事时，体温和情绪激活了油毡里的记忆孢子。它们跟着她的呼吸、她的手温，钻进听故事的人身体里。”

深夜十一点，沈墨的公寓飘着速溶咖啡的苦香。

他正对着白板整理线索，厨房突然传来刮擦声，像有人用指甲抠地砖。

阿黄从沙发底下钻出来，尾巴耷拉着，前爪在厨房地砖缝隙里拼命刨。