“好得让人……无话可说。”

上杉却没说话。

他盯着中文稿上的一句短句，又看了看一旁的日文译文。

他摇了摇头。

倒不是译错了。

而是以他的中文水平，可以明显看出原句的意味更深一点。

相反，译版就差了点意思。

上杉忍不住叹了口气，他回想起此前数次与顾远接触时的心情。

从一开始的惊喜，到后来的震动，再到现在……复杂的沉重。

有些东西，在他们自己的土地上渐渐凋零，却被一个华国青年用中文完整地捕捉到了。

上杉老头的内心，又怎么可能没有着一层无法言说的惆怅呢？

这时他才开口：“我当时的预感没错。”

“他果然把这种感觉写出来了，甚至写得比我们还要冷冽与干净……”

“这是一部毋庸置疑的杰作，我们能做的，也只有认真品读，认真回应了……”

上杉转头看着老友，神情严肃。

“打电话吧，依他们所言，请另外二人过来。”

“这评价，我们四个人必须一起写，每一个字，都要对得起这份稿子，对得起这份跨越海峡的……邀约。”

看着老友准备拨打电话，他的视线重新回到了文字上。

那里面的雪国，洁白，冰冷，寂静无声……

“吾道不孤……”上杉喃喃自语，然后苦笑了一下，“然传灯者何人？”

……

巴黎。

顾远坐在书桌前，新建了一个文件夹，命名为《巴黎手记》。

屏幕上散落着十几个文档，他逐一将其拖入文件夹。

内容很杂。

也不是什么长篇大论，只是简单的随笔，内容是一些碎片化的见解或者思考。