他们会礼貌地敲门，然后，邀请家里的男主人，去临时总部喝杯咖啡，聊聊天。

在那间被改造成审讯室的房间里，没有任何刑具，只有一盏的煤油灯，直直照着被邀请者。

而对面坐着的，便是凯恩。

“你叫帕特里克·墨菲？”

“是的，先生。”

“你在南太平洋铁路公司的工地上干活？”

“是的，先生。”

“你认不认识一个叫芬尼安的人？或者强尼？”

“不、不认识，先生。”

“别紧张，墨菲先生。”

凯恩语气平淡，却莫名带来阵阵寒意：“我们只是想跟你交个朋友。我们知道，你们爱尔兰人，日子过得都很苦。”

“所以，我们愿意提供一笔小小的友谊基金，足足一百美金！

只要你能提供任何关于那群匪帮的线索，这笔钱，就是你的了。”

“并且，没人会知道。”

恐惧，加上金钱的诱惑，足以拿捏住每个被审问者的软肋。

这些人虽然不像巴克那样制造流血的伤口，但他们所制造的，是更深层次的邻里之间互相猜忌、人人自危的溃烂。

爱尔兰人们怨声载道。

而那些盘旋在马林县的记者们，也第一次感到了无从下笔。

冲突没有，流血也没有，完全没有任何爆点啊！

时间一天天过去。

北加州陷入了一种诡异的平静。

不少人都急了。

酒吧里的酒客们，报社的主编们，甚至州长官邸里的威廉·欧文，都在问同一个问题。

那群爱尔兰匪徒去哪儿了？

他们不是很嚣张吗？他们不是连州长特派员的脑袋都敢割下来当球踢吗？

怎么平克顿的精锐大军一到，这群人就跟他妈的