个身材佝偻，满脸皱纹的老者，拄着一根拐杖，慢悠悠地走了出来。

他看起来至少有八十多岁了，眼神浑浊，动作迟缓，仿佛一阵风就能吹倒。

“是文天啊。”

老者咧开嘴，露出满口黄牙。

“这就是你那个失散多年的侄子？”

他的目光落在楚江身上，浑浊的眼珠里，似乎闪过了一丝不易察-觉的精光。

“是的，孙老。”

王文天恭敬地回答。

“以后这孩子，就麻烦您多照看了。”

“好说，好说。”

孙老点了点头，对着楚江招了招手。

“小伙子，过来。”

楚江顺从地走了过去。

“叫什么名字啊？”

孙老的声音沙哑，像是两片砂纸在摩擦。

“楚江。”

“楚江……”

孙老念叨着这个名字，浑浊的眼睛上上下下地打量着他。

“嗯，是个好孩子。”

他伸出干枯得如同鸡爪般的手，在楚江的肩膀上轻轻拍了拍。

“以后就跟着我，好好照看这些花儿。”

“它们可是很娇贵的。”

“是，孙爷爷。”

楚江低着头，表现得像一个腼腆而听话的晚辈。

王文天又交代了几句，便放心地离开了。

茅屋前，只剩下楚江和这个被称为孙老的老者。

“你的工作很简单。”

孙老指着不远处的一个水桶和一把长柄水瓢。

“每天早晚，给这些花儿，浇一次水。”

楚江顺着他指的方向看去。

那水桶里，盛着半桶黑褐色的液体，散发着一股浓郁的血腥味。

“孙爷爷，这是什么水？”