不，那不是没干。

那层黑色的墨迹表面，浮起了一层半透明的薄雾状凝胶，像是一条活着的鼻涕虫，正在缓慢地蠕动。

林工蹲下身，手里的游标卡尺探了过去。

测砧轻轻触碰到凝胶表面的瞬间，电子屏上的数字开始疯狂跳变。

0.00mm。

0.30mm。

它在“存在”与“不存在”之间反复横跳。

林工收起卡尺，没有再测第二次。

他从工具袋里摸出那支荧光记号笔，拔掉笔盖，手腕稳得像是一台外科手术机器人。

笔尖缓缓下压，悬停在凝胶上方。

距离液面，0.3毫米。

并没有接触。

但在那极近的距离下，那层凝胶像是感应到了什么，突然开始缓慢旋转。

中心向下凹陷，形成了一个微小的漩涡，似乎在极度渴望笔尖落下，去完成那个闭环。

林工的手指紧了紧，在这场无声的对峙持续了3.7秒后，猛地收回了手。

“既然还没干，那就不能算写完了。”

他低声自语，合上井盖，在巡检日志上写下：“第七线状态观测，时效性确认。”

有些防御不需要铜墙铁壁。

只要那个动作一直处于“进行中”，只要那个圆永远差那么一点没画完，规则的逻辑链就会卡死在这个等待的瞬间，永远翻不过这一页。

他从口袋里掏出一个医用样本采集管，那是他刚才趁着凝胶旋转时，用刮刀极快地蹭下来的一点样本。

管壁冰凉，里面的那点蓝色胶质正在慢慢失去活性，变成灰白色的粉末。

林工把采集管放进贴身口袋，随后拿起手机，拨通了一个没有备注的号码，只说了一句话：“有个‘建材样本’需要鉴定，我不想走常规流程，直接送去那个柜