记号笔写了一行字：耐高温混凝土添加剂测试样本-批次451。

第二天，这块混杂着诡异残骸的水泥块，被混在一大堆建筑废料样本里，送进了市建科院的地下材料库。

那里有几百万份一模一样的试块，堆得像山一样高，十年起步，永不见天日。

藏一片树叶最好的地方是森林，藏一个诅咒最好的地方，是枯燥的数据海。

这点道理，王主任比谁都懂。

那个周二，他在整理旧书柜时，从一本《1985年社区绿化工作总结》的夹层里，抖落出一张泛黄的复印件。

那是一张临时出入证。

照片模糊不清，但那个红色的印章依然刺眼：“第七十九工程组临时许可”。

这东西要是流出去，能在某些人的回忆里炸出一个响雷。

王主任盯着那张纸看了半分钟，没用碎纸机，也没用打火机。

物理销毁总会留下痕迹，比如纸灰，比如切碎的纸条。

他把这张纸展平，夹进了一本崭新的、厚达五百页的《城市照明设施管理条例》里。

这书是社区最不受欢迎的读物，连捡废品的都嫌沉。

然后，他拿着这本书去了社区图书角，把它塞进了最下层的角落。

三天后，图书管理员小刘的电话打来了。

“王叔，您上次捐的那批书里，夹着张假证件。有个看书的老头发现了，说是伪造公文，非要报警，警察刚把东西拿走。”

“哎哟，是吗？”王主任的声音里透着一股恰到好处的惊讶和浑浊，“那可能是我家那小孙子以前画着玩的，这孩子，净给我惹祸。警察同志没说什么吧？”

“没，警察查了下，说那章刻得太假，连单位名号都对不上，就是个废纸，当场就给扔进粉碎机了，说是别占档案空间。”

“那就好，那就好