城西雨水泵站的地下层总是弥漫着一股散不去的霉味和机油味，这里是城市的下水道咽喉，也是一切污秽与秘密汇流的终点。

林工被临时抽调过来时，没人觉得突兀，毕竟他修过管子、换过路灯，是市政系统里最好用的一块砖。

泵站的值班记录本被翻得卷了边，上面密密麻麻全是红色的“满溢”警报。

过去三周，夜间水位传感器像发了疯一样报警，但每次现场复核，水位尺都安静地停在安全线以下。

“老设备就是这点不好，神经质。”站长叼着烟，烦躁地拍了拍控制台，“厂家说是信号干扰，让我们排查布线。林工，你是老手，这活儿归你了。”

林工没接话，只是默默拎起工具包。

他查阅了那张泛黄的原始布线图，指尖划过那些复杂的线路走向——这个老站点根本没接入市里的智能监测网，所有数据全靠一台老掉牙的针式打印机本地吐纸，再由人定时装订。

他走到那台正在“滋滋”作响的打印机前，翻看那一叠连绵不断的报表。

手指停在一处不起眼的墨迹上，那里的时间戳显示着异常发生的规律：又是六十六分钟。

机器很诚实，它忠实地记录了那些不存在的水位，试图告诉人类某种正在逼近的真相。

林工左右看了看，从清洁桶里捞出一条擦手用的湿毛巾，也没拧干，就那么随手搭在了打印机的出纸口上方。

湿气慢慢渗入纸张，原本清晰的针式打印字体开始洇开，变成一团团难以辨认的墨疙瘩。

第二天，当技术科的人来取数据时，看着那一卷糊成一片的废纸直皱眉。

林工站在一旁，一脸无辜地解释：“这地下太潮了，机器也没个防尘罩，纸一受潮就这德行。”

“这还怎么归档？全是黑疙瘩！”技术员抱怨了一通，最后大手一挥，“算了，这