皱起眉，从口袋里拿出作为证物勘察工具的便携紫外线灯。

紫光亮起的瞬间，原本空白的纸页上，异变陡生。

无数微小、扭曲的名字如同蝌蚪般在纸张的纤维中疯狂游动，密密麻麻，层层叠叠，有些甚至像饥饿的野兽一样互相撕咬、吞噬。

沈默一页页地翻下去，每一页都是同样令人作呕的景象。

直到最后一页。

这一页与众不同，在紫外线灯下，只有一行字，一行刚刚写上去，墨迹仿佛还未干透的字：“沈默，死因：未被记录。”

那笔迹，遒劲有力，每一个顿挫转折，都与他自己写了二十多年的字迹完全一致。

他仿佛被雷击中，猛地合上了登记簿。

就在本子闭合的刹那，一声极轻的叹息在他耳边掠过。

那不是一个人的声音，而是成百上千个声音交织在一起，汇合成的一声悠长的、带着解脱与悲凉的集体呼气。

回家的路上，手机铃声突兀地响起，是苏晚萤。

他几乎是渴望抓住一根救命稻草般地接通了电话。

“喂？”

听筒里没有任何声音，只有一阵呼啸的风声，像是站在旷野之中。

他急忙切换到视频通话，屏幕亮起，苏晚萤焦急的脸庞出现在眼前。

她的嘴唇清晰地开合，一个口型一个口型地对他说：“沈——默——”

然而，他听不到任何声音。

一个恐怖的念头击中了他：她不是没有说话，而是“沈默”这两个字，这个指向他的音节，已经无法再通过任何介质被传递。

他的名字，正在从声波的领域消失。

那一夜，沈默彻夜未眠。

他将那本登记簿放在桌上，反复翻阅。

他发现了一个规律，每当他试图用红笔在某一页做个标记，或者试