的冷光打下来，那些本该随时间氧化的荧光粉竟泛着幽蓝的光，在鞋尖连成一行小字：“差一点……就够了。”

沈墨的瞳孔微微收缩。

他摸出紫外线灯照上去，字迹边缘的荧光颗粒正在缓慢蠕动，像被风吹动的沙粒。

“这不是颜料。”他用棉签蘸取样本，“是某种生物荧光蛋白，但半衰期至少缩短了十倍。”

苏晚萤的手机在此时响起，小吴的声音从免提里炸出来：“苏姐！环境监测数据邪门了——闭馆后三点到六点，展厅温度从22摄氏度降到15摄氏度，湿度飙到98%，可空调根本没启动！”

沈墨突然想起监控室通风口的铁锈味。

他掏出手机调出博物馆平面图，手指在展厅位置重重一按：“冷源在地下？”

“我查了建筑图，展厅正下方是民国时期的防空洞。”小吴的键盘声噼啪作响，“但三十年前就封死了，不可能……等等，有热成像！”

三人盯着手机屏幕里的动态图：黑色的展厅中央，一团幽蓝的光晕正在扩散，像滴墨在清水里晕开。

光晕边缘的温度显示零下12摄氏度，与周围22摄氏度的环境形成刺眼的对比。

“是霜气。”苏晚萤突然开口。

她望着展柜里的舞鞋，眼神里有什么在翻涌，“我奶奶说过，执念太深的东西，死了也会往骨头里灌冷气。”

监控室的门被敲响时，林导抱着摄像机站在外面，镜头盖还挂在脖子上晃。

“给你们看个有意思的。”他把硬盘塞进电脑，延时影像开始播放——

闭馆后的展厅，月光从玻璃幕墙漏进来，十三件展品的影子在地面投下模糊的轮廓。

零点整，影子们突然同时移动，像被无形的线牵着，在中央空地围成个圆，所有影子的“头”都垂向地面，像在默哀。

一点、两点