这个数字似乎让对方有些不高兴了。

梅森·莱尔摸不准。

她大概只有十二岁…十三岁？

结果就是，整个下午，他只能闻着红酒的芬芳入…谁能睡得着？

第四天。

他忍不住了。

他感觉自己即将死在这里，再也没有一丁点所谓的‘尊严’和‘体面’，控制不住地视线转向了墙角那堆养育出条条蠕动白肉的粪便母亲。

自己的。

然后，然后…

他吐了。

边吐边哭边写，写下自己的罪行。

二十分钟后。

他就得到了一碗肉汤，一块被撕开的、松软的白面包。

梅森·莱尔发誓，这是他此生吃过最好的一顿饭。

那么…

还等什么？

于是，借着饱足，他又落笔留了些无伤大雅的小罪行。

这回。

他不仅得到了吃喝，还有两根卷功良好的香烟。

借着油灯里的火苗嘬上几口。

棒极了。

人间天堂。

梅森·莱尔夹着烟坐在墙角，边扣着脸上和胳膊上硬块状的粪便，边思考接下来自己靠什么求活——现在已经不是说多少，怎么说的问题。

而是一旦他的‘罪行被写完’，没准就再也得不到吃食了。

他会被活生生饿死。

那些人正准备这样干，是不是？

他蜷在黑暗的角落，思索自己求生的可能，殊不知那写下的罪卷已经被送到了自己熟悉的‘孩子’跟前。

哈莉妲不认识字。

但她有耳朵。

‘十月五日，我出卖了朋友。当然，如果他不犯错，就什么事都不会发生，对不对？’

仙德尔捧着卷纸，用读《伊