是矫情的作家和癫狂的诗人。

但她喜欢这样的感觉。

萝丝稍稍低头，让身后的老人能更方便、不必弯着他枯脆的腰、用早该休息的眼睛分辨发丝和颈环内侧的卡扣。

然后。

她戴上了。

“生日快乐，莉莉安。”

老人温和的声线一如房间里的烛火稳定，缓慢而均匀地烘烤着萝丝心里某块从来没融化过的冻土。

“…谢谢，先生。”

她囔囔说道。

“恐怕我们的执行官先生并没有考虑到这一点，”老雪莱搓着手，揶揄：“别怪她，莉莉安。年轻人总是这样。我年轻的时候，除了那些低俗下流的东西，脑袋里没有别的。”

罗兰…

那个坏东西。

“他可没有您说的那样好。”

萝丝还挺诧异。

她一直认为，詹姆斯·雪莱对罗兰的观感不大好。

他很少提他。

“他当然没有。”老人挑了挑眉毛，重新坐下，下意识摸向烟斗，却又在萝丝的眼神中败退，“好吧…其实这有助于健康的。”

“怎么可能！”

“当然可能，”雪莱像个孩子一样和萝丝争辩起来，一脸认真：“抽吸烟斗有助于思考，增添对呼吸的控制力，以及耐心。亲爱的，你认为雪莱家为什么能走到今天？”

“就因为抽烟斗？”

老雪莱点头，说他用生命发誓说的是实话。

“男人是不是都油腔滑调？”

“不，极少数卓越优秀的才是。”老人想了想：“…如同你的那一位俊俏的执行官。”

“先生！”

老人哈哈大笑。

一股鲜少出现在雪莱家的温馨气氛，此时终于耐不住性子，破了羊水，开始在房间里伸展它稚嫩但有力的肢体。