土地的主人，真正的贵族。

但…

他得赢。

得活。

所以，绝不能是三点…也不能是两点，一点…

他要活下来。

活下来…

三点以上，三点以上…

亨利·斯特里特摇得缓慢，艰难，大汗淋漓。

仿佛那木杯盛着矿山，每一下都晃得尸体们叮当作响。

他的前胸被汗液打透，鼻尖上冒出一颗颗汗珠。

三十秒。

一分钟。

两分钟。

他不肯轻易放弃这木杯，贪婪地摇，小心地摇，仿佛能从里面摇出几个不朽者，或一头听话的、能烧死这两人的龙。

这是他活命的机会，决定子弹是否钻进脑袋的选择。

‘命运在我手中’——这一刹那，亨利·斯特里特切身体会到了这句话的意思。

哗啦…

哗啦。

终于，手臂无法忍耐酸胀。

木杯停下了。

房间里静的只有一头末路野兽沉重的喘息声。

他眼球泛红，向外凸着，心脏剧烈跳动，视线不停在罗兰和萝丝脸上扫着。

最终，移向那命运之杯。

他用小拇指做支点，轻轻，一点点撬开那弹匣一角，不顾另一只手被绳索勒得生疼，尽量朝一边歪头，缓慢向圆桌和木杯之间的缝隙里窥去——

他想如平日里和姑娘们戏闹一样猛地打开这破烂，然后狂笑着将骰子塞进她们的衣襟里。

或者，用投掷、摔砸骰盅表达自己的不满。

他像这样做，此时此刻却不敢这样做。

似乎这样战战兢兢，一点一点推开木杯，能让里面骰子的点数有所变化——他祈祷，向万物之父，也向万物之父以外的其他九冠神祈祷。